Levantarse tarde, con esa sensación de haberse sobrepasado con el postre de la cena en la Noche Buena. Soportar con entereza los gritos y risotadas de los sobrinos, que emocionados, juegan con sus nuevos juguetes. Dos aspirinas para mitigar el dolor del tinto (últimamente, tres copas de cualquier bebida es motivo). La inactividad es inevitable, por mas que intento encontrar algo que hacer. La tele es mi aliado. Películas repetidas, partidos de fútbol de hace tiempo, etc. Por fin recuerdo que estoy por acabar un librito. No era lo que esperaba del todo. A Garcia Marquez le ha pasado como algunos de mis artistas favoritos. Ya no me emociona. Previsible en su narrativa excelsa. El escenario ya imaginado por mí, la época reincidente. Con leer la tapa: “Memoria de mis putas tristes” ya me parecía que había que provocar debate. Y aun así, como me pasa con la música de mis artistas favoritos, sus libros los tengo cerca.
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